Outro dia, justamente para escrever neste espaço, estive no Panafiel para almoçar. O restaurante que traduz todo o espírito do Rio Antigo, para quem não sabe, é dos mais tradicionais da cidade, aberto em 1913. Fica no coração da Saara, para quem não sabe, o centrão de lojas populares cariocas: é a 25 de Março da Guanabara, em resumo. Quase na esquina da Avenida Passos com a Rua Senhor dos Passos (no número 121 desta última), espremido entre uma filial do Mc Donald’s e o comércio de roupas e bugigangas de uma maneira geral, funciona num belo prédio de três andares com mais de um século de existência – tombado pelo Patrimônio Histórico. Paulinho da Viola é um dos fãs, observe a importância do endereço.

O cardápio ainda é datilografado, veja só. Como antigamente. E os pratos do dia aparecem num pedaço de papel escrito à mão com caneta azul preso por um clipe à carta. E os preços são justos. Com R$ 20 um casal come bem. Nem sei há quanto tempo não via um cardápio assim. Cardápio honesto anda cada vez mais raro.

Cliente com alguma dúvida, o que não é difícil diante de tantas gostosuras à moda antiga, é convidado a ver os pratos do dia. Tudo preparado pelo chef Antonio Bispo, que, para mim, põe muito cozinheiro badalado por aí no chinelo. Quase todos, eu diria. Quando o assunto é comidinha caseira, simples e saborosa, não tem concorrentes. Pois quase todo mundo vai lá atrás dar um confere. Grandes panelões e travessas guardam os acepipes atrás do balcão. Um mais apetitoso que o outro.

A cordialidade é marca da casa. Cheguei antes de minha convidada de almoço. Fui lá ver a cara dos pratos do dia e mostrei minha predileção pela dobradinha, um dos clássicos da cozinha do lugar ao lado da língua de boi defumada. O Penafiel é também, vale saber, um dos melhores lugares do Rio para se comer bacalhau. Afinal de contas, é um restaurante português. O mais carioca deles, encharcado de pratos típicos do Rio. Pratos típicos de botequim. Mais especificamente, pratos típicos de botequins cariocas do início do século passado. Como a dobradinha, o mocotó, a língua, o bife à milanesa... Algo que vai se perdendo aos poucos. Essa gastronomia por muitos chamada de baixa gastronomia aparece especialmente nos pratos do dia. Porque a carta fixa é bem portuguesa com algumas concessões: tem bacalhau com arroz de brócolis, mas também peixe ao alho e óleo e risoto de camarão. Já o menu do dia é bem carioca – às sextas, e só às sextas, eles servem uma famosa empada de camarão. De parar o trânsito. Essa mistura luso-carioca dá certíssimo.

Ricardo Torres da Silva, o dono, é quem apresenta o cardápio do dia no balcão. Com simpatia e cordialidade, mostra as perfumadas opções. Ao me deparar com o panelão de dobrada à moda do Porto, com paio e feijão branco, salivei. Mas disse ao dono que talvez não pudesse pedir a tal dobrada, porque sei que não é todo mundo que gosta. Achava que a minha companheira não gostaria de almoçar algo assim num dia de semana. Era terça-feira – porque o Penafiel só abre de segunda a sexta, das 11h às 16h.

Dito e feito. Fomos de um básico filé à milanesa com salada de batatas. Muito bom também. Bife macio, com casquinha à milanesa leve, sequinha e crocante, como deve ser. E o mínimo que posso dizer da salada de batatas é que ela é melhor do que a do Bar Luiz. Não é nem preciso dizer mais nada... Divina, simplesmente.

Mas, vamos voltar um pouquinho no tempo, para momentos antes de me chegar o prato eleito.

Eis que surge o garçom, me trazendo num pratinho de sobremesa uma pequena porção da dobradinha. “Para o senhor provar”.

Vibrei. Pedi pimenta da forte. E devorei. Um delírio.

Em seguida, sem ter notado a gentileza do garçom, me chega o proprietário com outra porção num pratinho de sobremesa. “Não vou deixar você sem provar a dobradinha. Desfrute-a”. Agradeci, em estado de total felicidade. Era uma porção bem maior que a anterior – afinal, era o dono da casa quem me ofertava. Mais algumas gotas de pimenta e vivi novamente momentos de puro prazer. Matei a minha vontade. Em parte. Porque a terça-feira é o dia oficial da dobradinha no Penafiel desde muito. Mas, me confidenciou o garçom, o melhor dia para comê-la é na quarta, quando eles servem o que sobrou da terça. “Fica ainda mais gostosa. A carne se desmancha, o feijão engrossa. Quem conhece, sabe. Mas, como quase sempre sobra pouco, ou nada, acaba bem cedo. É difícil ainda ter depois do meio-dia e meia”. Tá dada a dica.

A cerveja, não tem chope, vem bem gelada. E há uma razoável oferta de rótulos de vinhos portugueses, incluindo ícones como o Cartuxa – pena que servidos em taças ruins –  o que, de certa forma, contribui para formar o clima antigo, do tempo em que preocupações como essas não tomavam o nosso cotidiano. Taça? Qualquer uma serve. O que vale é o conteúdo e não o continente.

A casa, que só abre para o almoço, de segunda a sexta, não aceita bebuns. Diz o aviso. “Não servimos bebidas alcoólicas desacompanhadas de refeição”. Ou algo que o valha.  

Escrevi isso tudo para dizer que hoje fui pego de surpresa ao abrir o jornal. E fiquei triste. Rumores já existiam há algum tempo. Mas agora parece confirmado. O Penafiel vai fechar no dia 31 de dezembro.

Mas nem tudo é tristeza e saudade antecipada. A nota informa que o velho Penafiel vai reabrir em novo lugar. E, o que é ainda mais animador, que toda a decoração do lugar, incluindo o tampo de mármore, os ventiladores italianos e a geladeira de madeira, vão para o novo endereço.  Assim como toda a equipe. Se assim for, é quase certo que a qualidade da comida seja preservada. E esse é o grande patrimônio de um restaurante. Vida longa ao Penafiel, seja onde for, mas que seja no Centro do Rio para fazer dos meus almoços momentos sublimes e baratos.

E, enquanto não fecha as portas na Saara, vou lá me despedir do lugar. Vou bater ponto no número 121 da Rua Senhor dos Passos até o dia 31 de dezembro. E, se você curte comida de botequim, devia fazer o mesmo.

Uma operadora de telefonia colocou no ar uma campanha publicitária que apresenta alguns programas muito legais no Rio de Janeiro que são ignorados pelos até por boa parte dos cariocas.

O slogan é: "Vivo e você, duas coisas que você precisa conhecer melhor".

O primeiro anúncio falava de uma roda de choro numa feira. O segundo, de uma cachoeira em plena Zona Sul.

Trata-se da Praça General Glicério, em Laranjeiras, onde aos sábados acontece uma daquelas deliciosas feiras livres, onde encontramos os legumes, as frutas, as verduras e os peixes mais frescos do mercado, muito melhores que os dos supermercados, embora mais caros.

No avião entre Lisboa e o Rio, voltando de viagem de férias, escutei algo que me fez refletir. Mais que isso, me fez mudar de idéia. É bom rever conceitos. E, desde já adianto, há um quê de politicamente incorreto no que vou dizer.  

Aconteceu assim. Ao meu lado, uma moça conversava com um desconhecido sobre suas andanças pela Europa. Debatiam, rememoravam e viam fotos no laptop de Praga, Madri, Lisboa, Paris, Roma, Londres... Ela circulara pelo fino do Velho Continente, como dá para notar. Era fim de verão, começo de outono no Hemisfério Norte. A carioca havia passeado por cidades infestadas de turistas. Falava alto para quem quisesse ouvir – e eu prestava atenção, pois além de ser um tema que me interessa muito, a minha TV não funcionava (alô, TAP!!!). Ela dizia mais ou menos assim.

"Eu sei que os turistas são importantes para a economia das cidades, pô. Cara, tenho consciência da geração de empregos e renda que eles proporcionam. Já li que a indústria do turismo é a que necessita de menos investimento para a criação de um posto de trabalho. Dez vezes menos que uma indústria convencional. Do cacete isso. Caraca, todo o mundo quer receber visitantes, né? Reconheço isso. Mas, pô, quer saber? Ainda bem que o Rio não é assim. Putz, imagina só ser quem nem Roma. Ainda bem que o Rio é dos cariocas e dos turistas mais sagazes que sabem curtir uma cidade, vivendo-a. Turista que visita o Rio, em geral, é sangue-bom. Ah, quanta saudade do Baixo Gávea. Vou direto pra lá depois de dar uma passadinha em casa. Salivo só de pensar no chope do Bar Lagoa. Que Côte d'Azur, que nada. Búzios fora de temporada é mil vezes melhor. Ipanema dá um banho de charme em qualquer bairro de praia da Europa". 

E ela listava as inconveniências de se estar rodeado de turistas munidos de guias, máquinas e bandeirolas. Enquanto eu concordava com tudo em silêncio praticamente envergonhado.

            Naquele momento agradeci por ser um sujeito que muda de opinião – não com facilidade, mas muda. Estava de acordo com os comentários dela em quase tudo, especialmente quando faz comparações, na segunda metade do discurso. Eu também sou mais o Rio. Ao que eu acrescento: o melhor lugar do mundo para se comer comida portuguesa é no Leblon, mais precisamente na rua Aristides Espínola, no restaurante Antiquarius. Ponto. Não há tasca portuguesa, nem restaurante, que faça comida melhor.

Mas, voltemos ao tema da invasão de turistas. Sempre achei, para o bem do Rio e do Brasil, que o país só teria jeito quando abraçasse o turismo como a sua indústria. Não sei mais se penso assim. Nem sei se quero ver um montão de turista aterrissando no Galeão. Mesmo que eles tragam os bolsos cheios de dólares, euros, libras, ienes... 

Porque naquele dia de regresso ao Brasil (com o coração apertado de saudades da água de coco, do samba, das moças graciosas daqui), depois de passear por Lisboa, Madri, Granada, Porto e tantas outras cidades tão belas quanto turísticas, percebi que não curto estar rodeado de turistas.

Me arrepio só de pensar em morar numa cidade como essas que acabei de citar. Deve ser um horror! Prefiro o Rio do jeito que está. Com alguns turistas na medida certa. Mais que isso, não dá. Fica chato. Insuportável eu diria. Uma semana, 15 dias, um mês, vá lá: dá para suportar. Mas uma vida inteira, não dá. Não dá mesmo.

Hoje dou graças a Deus por não existir um japonês em cada esquina do Rio de Janeiro fotografando tudo – e, nos bares e restaurantes, pedindo comida apontando para uma foto de prato que aprece no seu guia de viagem. Como é bom quase não haver no Rio aquelas excursões lotadas, com viajantes que se dão por satisfeitos em ver de longe um cartão-postal para fotografá-lo – e, então, mostrar aos amigos em chatíssimas projeções caseiras ou pior, praga pós-moderna, encher as caixas-postais alheias com fotos fora de foco e com luz ruim: “Olha a gente tomando uma sangria em Paris. Em três dias, deu para conhecer tudo: a Torre Eiffel, o Louvre, passeamos pelo Sena...". Que falta de gosto. Que bom que nas areias de Ipanema não há só estrangeiros barulhentos como há em tantos lugares que visitei. É uma bênção a Lapa manter-se assim, em perfeito equilíbrio entre as mais diversas tribos de cariocas e gringos, numa proporção harmoniosa que é a cara do lugar. Se predominassem cabelos loiros, olhos puxados e/ou pessoas hablando castelhano, ouso dizer que a Lapa seria um tédio – como são tediosos, de uma maneira geral, todos os programas de turistas em qualquer canto do planeta. Assim como são ruins e caros os restaurantes fisga-turista.

Pronto, falei. Desculpem pela pensata meio chata. É só uma opinião.

P.S. – Quem freqüenta este blog deve ter notado a ausência de fotos nos últimos posts. Meu computador está ruim. Assim, reféns da tecnologia, ficamos a ver navios quando algum dos nossos aparelhos pifa. Prometo solucionar isso em breve para ilustrar as nossas conversas com imagens do Rio de Janeiro.

Os comissários deveriam se abster de falar qualquer coisa em inglês...

  Às vezes me falta coragem, acho. Coragem pra quebrar o molde, sair da minha zona de conforto. Sempre é bacana passar duas semanas em Nova York comendo e bebendo bem – e foi exatamente o que eu fiz recentemente, como vocês podem ver pelos posts aqui embaixo – mas… por que será que sempre acabo em Paris ou Barcelona ao invés de me aventurar pelos cantos perdidos desse planeta? Quando será que vou marcar passagem pra o Vietnã? Ou Papua-Nova Guiné?

   Viajar com luxo, que é o tema deste blog, é um conceito muito relativo. Pra mim significa me largar de robe numa suíte com vista para o Hyde Park ou para o Fabourg St. Honoré, bebericando um bom chianti, pra em seguida mergulhar numa banheira de espuma, ou talvez beber mais um pouquinho em boa companhia num bar revestido de madeira e couro, ou ver um bom show de camarote, motorista esperando na porta. Mas tem gente que acharia esse programa um tédio e pagaria qualquer coisa pra poder participar de uma corrida de camelos ou plantar árvores no Quênia.

   Meus cunhados Jeremy e Hilary, por exemplo. Eles têm grana pra fazer viagens de sonho, ficando em hotéis magníficos, tudo do bom e do melhor. Mas torcem o nariz pra tudo o que é convencional. A lua-de-mel foi na Índia, e as férias do verão passado, no fim dos infernos lááááá no norte do Québec numa ilha onde só tem esquimó, tundra e ursos famintos (eles que não me ouçam, já no Canadá chamar o povo nativo de esquimó é a coisa mais politicamente incorreta que existe). E agora acabam de chegar da… Mongólia! E não de qualquer parte da Mongólia, mas sim do canto leste, totalmente remoto, deserto e gélido, onde passaram duas semanas caminhando e acampando com um guia local. Teve dia que fez menos 20 graus e eles dormindo em barraca. Saca só o trajeto pra chegar lá: Montreal – Vancouver – Seul – Ulaanbaatar – Ulgi.

   Convidaram uns poucos pra um slide show, e contaram, com um entusiasmo inexplicável, o que a gente ia vendo nas fotos. Escolhi as mais bonitinhas pra postar aqui mas tinha uma de um queijo de leite de yak sendo feito numa bexiga de bode e montes de famílias matando bodes e comendo pratos de carne de bode cheia de banha, com as mãos, amontoadas numas barracas redondas chamadas gers onde vivem (pra quê casa, né não?). Um povo baixinho, pobre e sorridente, os mongóis daquele pedaço, quem diria, tomam porre de vódca e falam cazaque. Uau, a mesma língua do Borat! Perguntei, a horas tantas, se os nômades de lá conheciam o Borat. O casal explorador não achou a menor graça. Prróximo slide!

     De mochileira, não tenho nada, mas admiro quem tem pique de viajar com duas mudas de roupa e uma barraca. Principalmente meus cunhados, que já não são mais moleques e mesmo assim correm o mundo assim por opção. Pra eles, luxo é jantar bode com banha e congelar no deserto da Mongólia. Não falei? Tudo é relativo… E pra você, o que é viajar com luxo?

            Poucas vezes o carioca torceu tanto por um sábado de sol. Depois da queda da barreira que interditou o Túnel Rebouças, evidenciando o quanto a cidade é dependente dessa via de ligação entre as zonas Norte e Sul, o que todos queremos é que o tempo permaneça bom para que as autoridades façam o seu trabalho e reabram as quatro galerias para todos possam circular livremente (ontem aconteceu a entrega do Prêmio VT, no Morro da Urca. Sabe quanto tempo eu demorei do Arpoador até a estação do bondinho, saindo às 20h de casa? Uma hora e meia – para cumprir um trajeto que faria em, no máximo, 20 minutos num dia de tráfego normal).

            Além disso, as constantes chuvas primaveris da semana passada já estavam mexendo na imagem da população: tava todo mundo meio branquelo – ou ficando branquelo. Carioca, como se sabe, não curte estar branquelo. Esse sábado de sol, então, deixou todo mundo feliz.

            As areias estavam cheias na medida certa.  O vendedor de mate comemorava poder voltar ao trabalho. “Rapaz, é duro ficar em casa sem trabalhar. Torcendo pra ter um engarrafamento pra poder vender os produtos. Se chove direto fico lisinho da silva”.

            Dava para esticar a canga e armar a barraca sem dificuldade. Mas as águas estavam sujas, cheias de plásticos, insetos, latas de alumínio e outros objetos indecifráveis: todo mundo sabe que não se deve mergulhar no mar do Rio no dia seguinte ao de uma chuva forte (e como choveu esses dias, em especial na noite de ontem).

            Deu pra notar que a galera do Posto 9 anda bem feliz. Depois de oito anos de governo da evangélica família Garotinho, a chegada do liberal Sérgio Cabral Filho (defensor da legalização das drogas) ao comando da política fluminense trouxe alívio à turma. A polícia parou de reprimir os baseados. E a galera agradece enfumaçando a praia – do calçadão já dá para sentir a marola.

            O sol brilhou bonito, mas agora algumas nuvens já ameaçam a felicidade geral da nação. Pode ser que volte a chover, para agonia dos que ficaram presos nos engarrafamentos da semana.

            Depois de tostar um pouquinho nas areias de Ipanema, decidi fazer algo que já devia ter feito há muito tempo: conhecer a Adega do Cesare pessoalmente. Meu colega Juarez Becoza, colunista de baixa gastronomia de O Globo, que mantém um blog dedicado aos botecos cariocas no site do mesmo jornal, me garantiu que as empadas de lá são fabulosas – só o chique Clube dos Marimbás, ali ao lado, compra 400 por fim de semana para deleite  dos sócios. Mas custa o dobro no clube. E me disse que o chope é muito bem tirado. Acrescentou que as sardinhas fritas, sequinhas e salgadinhas, deliciosas, custam um troco. Sempre simpatizei com o lugar, ali no comecinho da rua Joaquim Nabuco, em Copacabana, caminho de Ipanema. As rodas de amigos na calçada, os freqüentadores sem camisa com copo na mão, as cadeiras de praia rodeando barris de chope que servem de mesa e todo esse clima informal sempre me atraíram. Mas nunca tinha entrado na Adega do Cesare, embora ela faça parte da paisagem do meu dia-a-dia desde sempre. Nem havia tampouco ficado na calçada, porque para freqüentar a Adega do Cesare não é preciso entrar, ao contrário: o melhor lugar é a rua, onde está a maioria dos habituês do lugar. O máximo que fazia (aliás, uma prática constante nos dias em que bate aquela preguiça de ir pra cozinha) era pegar o telefone e pedir o excelente filé à francesa, que rapidamente nos chega em porção cavalar que pode sevir até três comensais. Custa honestíssimos R$ 31. Carne macia e porção muito boa de batata francesa (aquela frita e depois passada na frigideira com presunto, ervilhas e cebola, delícia) fizeram do prato a primeira opção da família quando queremos pedir algo em casa. Da família e dos amigos.

            Pois bem, fui lá conferir. De cara vi sentado à mesa o Seu Nonô, personagem folclórico daquele pedaço, um ex-pescador octagenário e cheio de saúde que há alguns anos descobriu que podia aplicar às redes de vôlei a mesma técnica de confecção das de pesca. Virou o queridinho dos jogadores, entre eles campeões como Jacqueline. Faz redes para as principais quadras de vôlei de praia do Rio – e muito atleta estrangeiro leva pra casa uma rede do seu Nonô, para muitos a melhor do mundo. Seu Nonô é fera. Para encontrá-lo basta chegar bem cedo ao Posto 6, ali atrás do mercado de peixes, em frente à capelinha de São Pedro. A partir das 5 ele já está lá, tramando suas redes enquanto o sol se levanta. O conheci assim, há uns cinco anos, fazendo uma reportagem para o finado JB. Hoje o simpático senhor bebia um chopinho com os amigos, entre sorrisos e piadas picantes, pelo que deu pra notar. A presença do Seu Nonô e a indicação do Juarez já me fizeram ter a certeza de estar no lugar certo para um chope com empadas no pós-praia.

            Mas alguns cuidados devem ser tomados ali como em todo o lugar. Pra começar, nunca peça uma empada quando restarem poucas no balcão aquecido, um crime contra a qualidade da comida. Vale a regra universal da gastronomia de botequim – no parágrafo dedicado aos salgadinhos que ficam na estufa. Se for o caso, espere, mas nunca, em nenhuma hipótese, coma um salgadinho que repousa na estufa há mais de 15 minutos. Espere a próxima fornada.

            Com fome, ignorei a lei, e pedi a empadinha de camarão que restava solitária na forma de alumínio. Ressecada e fria, foi uma decepção que não deixa saudades. O caldinho de feijão, porém, veio no ponto certo, com textura cremosa, gosto suave de carnes e boa pimenta para acompanhar, embora o azeite não seja dos melhores. O chope de R$ 2,70 vinha no grau, bem gelado (embora devesse ter um pouco mais de espuma) e com boa pressão. Eis que sai da cozinha um tabuleiro fumegante com umas duas dezenas de empadas de camarão.  E a casa se redimiu, comprovando a regra de ouro do botecos: só coma salgados frescos. Massa deliciosa e leve, recheio cremoso, um conjunto equilibrado valorizado pelas gotas de pimenta. Inesquecível. Nem parece ter a mesma origem daquele que havia provado minutos antes. A mesma regra vale para o rissoles, bolinhos de bacalhau e afins. Se não for sair uma nova fornada, peça para fritarem/assarem na hora. A diferença, como na verificada entre as duas empadas, é abissal.  

            No total, foram três chopes, duas empadas e um caldinho de feijão. Saldo? R$ 13,60. Ir à Adega de Cesare é um bom negócio, companheiros.

            Outro dia escrevo sobre casas de perfil bem parecido que funcionam no Leblon, freqüentadas exclusivamente por cariocas que sabem das coisas. O Le Coin (a matriz, o I, e a filial, o II, o Álvaro’s, e o Degrau), sobreviventes das décadas de 60 e 70, quando o bacana era beber uísque comendo coquetel de camarão, estrogonofe, filé à piamontesa e todos aqueles pratos de uma ampla e sem caráter culinária internacional. Endereços imperdíveis para quem quer se sentir carioca. Endereços imperdíveis a quem quer comer bem. Endereços imperdíveis para quem quer economizar. Endereços imperdíveis para fugir um pouco do circuitão turístico. Enfim, endereços imperdíveis. Para cariocas e turistas.